~ [ Pensamientos de una Chica Loca] ~

 

 

 

 
Pongamos la historia de una niña que siempre quiso ser. Que soñó con ser bonita, con ser aguda, inteligente. Soñó ser el centro de atención. Porque no lo era. Estaba lejos de serlo. Estaba en ese lugar en el que los deseos ya no son una posibilidad, sino un sueño imposible.
 
Pongamos que la niña tenía miedo. Que lo pasó mal. Que tuvo muchos problemas. Que se vio en el pozo, en el agujero negro, en el hueco del túnel desde el que no se ve la luz. En el borde. En la vida color de negro.
 
Pongamos que salió de todo eso. Que salió sola. Y entonces, cada día, de cada año, de cada mes, ella era más fuerte, más bonita, más brillante. Era "La más". La más "maja"; la más "lista", la más. Siempre la más.
 
Pongamos que era feliz, porque lo era. Se libró de sus fantasmas y, por fin, pudo respirar tranquila. A bocanadas. Porque ella estaba enamorada de la vida. Pongamos que era envidiada. Que cada día, de cada mes, recibía un piropo, y cada semana, las palabras de una persona admirada.
 
Y ahora pongamos que ella escribía, que escribía mucho, porque los sentimientos se le hacían un nudo y tenía que expulsarlos. Pongamos que sus líneas tenían fuerza, tenían pasión, y a veces. tenían tristeza. Porque después de todo, después de tanto, la niña mayor seguía mirándose al espejo y seguía sintiendo que algo faltaba.Faltaba el amor, faltaba el abrazo, faltaban las caricias, las miradas cómplices, faltaban las pasiones sin corresponder.
 
Faltaba, faltaba, faltaba.
 
Y ella ya no sabía que más darle a la vida para que se lo diera. Porque estaba casi en su límite. Porque ya se lo había dado casi todo.
 
Y a veces, algunas noches, quitándose el maquillaje y sus bonitas ropas para ir a dormir la única pregunta que se le venía a la cabeza era:
 
"¿Para qué coño tanta perfección?"